晚秋的風(fēng)卷著金黃的樹葉，把青石板路吹得發(fā)亮。葉芷晴蹲在老梧桐樹底下收拾畫具準(zhǔn)備離開時，裙擺沾了點(diǎn)樹葉金黃的碎屑——她剛給街角那座爬滿爬山虎的老郵局畫完畫，紙頁上還留著陽光曬過的溫暖溫度。

“這幅畫……能讓我看看嗎？”

一個低沉的男聲仿佛被風(fēng)揉過的微啞，如琴弦輕顫了一下。芷晴抬頭時，正好撞進(jìn)對方眼里的光——那是種很干凈的亮光，像雨水沖刷過的良心，映著她畫里的花，也映著她沒來得及收拾的、沾了顏料的纖細(xì)的手。

他手里捏著本牛皮封面的筆記本，邊角磨得有些軟，甚至有些磨損，指尖無意識地摩挲著筆記本，目光卻沒離開她攤在膝頭的畫。芷晴忽然想起外婆織毛衣時說的話：“緣分就像頭一針織下去的線，看著不經(jīng)意，其實(shí)已經(jīng)把兩頭都系住了?！?/p>

這一刻，她覺得風(fēng)里飄著的，好像不只是金黃色的樹葉，紙頁上的溫度，好像不只是陽光曬過的溫度。