暮春的雨總是帶著三分纏綿，打濕了青石板路的紋理，也打濕了蘇枕月窗欞上那方素色紗簾。他臨窗坐著，指尖捻著半枚青螺，看雨絲斜斜織入庭院里那竹百年玉蘭——這樹是沈硯秋歸來(lái)那年親手栽下的，如今新葉已裹住了去年的枯枝，倒像極了先生袖口總系著的那截青灰色絳子，沉靜里藏著說(shuō)不清的韌勁。

廊下傳來(lái)木屐輕叩地面的聲響，蘇枕月抬眼時(shí)，正撞見(jiàn)沈硯秋執(zhí)傘立在階前。雨珠順著傘骨墜成串，在他月白長(zhǎng)衫的下擺洇出淡淡的水痕，倒讓那身清瘦的影子在煙雨中愈發(fā)分明。十年前的那個(gè)雪夜，也是這樣一副單薄的骨架，被父親裹在舊棉袍里抱回家，發(fā)間凝著冰碴，顴骨上青紫的傷痕在昏黃油燈下泛著冷光。母親用溫酒給他擦拭傷口時(shí)，他咬著唇不肯出聲，只露出一雙眼睛亮得嚇人，像困在寒潭里的星子。

“先生?！碧K枕月放下青螺，聲音被雨聲濾得溫軟。

沈硯秋收了傘，水珠順著傘沿滴落，在青石板上敲出細(xì)碎的響。他走進(jìn)來(lái)，袖間帶著雨氣和墨香——那是他在書房備課久了，連衣料都浸透的味道。他將書卷放在案上，目光掃過(guò)少年鬢邊垂落的一縷發(fā)絲，“昨日教的‘沅有芷兮澧有蘭’，可還記得？”

蘇枕月點(diǎn)頭，指尖無(wú)意識(shí)地劃過(guò)案上那方端硯。這硯臺(tái)是先生歸來(lái)時(shí)帶的，石紋里藏著細(xì)密的冰裂紋，像極了當(dāng)年他手背上凍裂的口子。那時(shí)他總愛(ài)偷偷看沈硯秋讀書，看他用樹枝在泥地上寫字，筆尖似有千斤重，每一筆都像是要刻進(jìn)骨子里。后來(lái)沈硯秋離鄉(xiāng)求學(xué)，母親把他用過(guò)的舊書冊(cè)仔細(xì)收在樟木箱里，每逢梅雨季便拿出來(lái)曬，書頁(yè)間總飄著淡淡的樟腦香，混著少年人留下的，清苦卻執(zhí)拗的氣息。

雨漸漸歇了，檐角垂落的水珠映出半道虹光。沈硯秋鋪開宣紙，蘸墨的筆懸在半空，忽然道“枕月，你看這雨洗過(guò)的天，像不像你送我的那方硯臺(tái)？”

蘇枕月一怔，抬頭時(shí)正撞上他眼底的光。

那光比十年前暖了許多，像雪后初晴的日頭，落在結(jié)冰的河面上，一點(diǎn)點(diǎn)融開細(xì)密的紋路。他忽然想起母親昨夜說(shuō)的話，說(shuō)沈硯秋臨行前曾在玉蘭樹下站了整夜，懷里揣著她給的平安符，符袋磨得邊角都褪了色。

“先生的字，比從前更好了?！碧K枕月移開目光，看向宣紙上漸次暈開的墨痕。那字跡清勁如松，卻在收筆處藏著一絲不易察覺(jué)的柔，像他這些年寄回的家信，總在末尾問(wèn)一句“枕月的功課可精進(jìn)了”，墨跡總比別處深些。

沈硯秋笑了笑，將筆擱在筆山上。陽(yáng)光穿過(guò)云隙，落在他纖長(zhǎng)的手指上，映出指節(jié)處淡淡的薄繭——那是握筆十年，寒窗苦讀留下的印記。蘇枕月忽然想起小時(shí)候，這人總愛(ài)牽著他的手走過(guò)巷口的石板路，掌心帶著常年握筆的溫度，似乎比母親的蒲扇還要更讓人安心。

“今日不講書了?！鄙虺幥锖鋈坏?，伸手拂去案上的一片玉蘭花瓣，“帶你去看雨后的護(hù)城河，如何？”

蘇枕月望著他眼中跳動(dòng)的光 ，忽然覺(jué)得那株新栽的玉蘭像是活了過(guò)來(lái)，正有嫩芽順著枝干悄悄往上爬，要去夠那方被雨洗得格外清亮的天。就如同十年前的那個(gè)雪夜，父親說(shuō)“這孩子眼里有光，將來(lái)必成大器”時(shí)，爐上溫著的酒，正冒著融融的熱氣。

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